Peut-être que je l'aime en fait. Sûrement, parce que maman m'a forcée à manger et je pleurait dans mes coeurs de palmiers. Elle m'a même proposé une cigarette que je n'eus pas la force de refuser. Pitoyable d'aimer si jeune. Je dis que j'ai mal à cause des brûlures, que les anesthésiants sont lourds, que ça m'endort et que ça fait couler des larmes sur mes joues. Je le dis à maman, je me le dit à moi, parce que ça me rassure, mais je me mens très mal. Je ne veux plus de SF parce que je ne veux plus d'A. (Oh, une gamine pourrie gâtée).
J'ai un peu dit à maman ce qui se passait dans un élan d'énervement et de pleurs d'une gamine qui ne sait plus où se cacher. Maman m'a presque mit les tomates, le maïs et la viande dans la bouche. Peut-être que je sais que tout se passe trop bien, peut-être que je vais tout fusiller parce qu'il ne le fait pas. Peut-être que j'ai un peu peur du normal, parce qu'il est toujours bousculé par le tragique.
Je me penches sur tout ça avec beaucoup d'ironie, beaucoup de moqueries à cause de la honte. Mais j'y peut rien si je pleurs à cause de ses foutus anesthésiants moi.
Putain, ce que j'ai honte d'écrire ça. Pour couronner le tout il y a des images douces. Help.