Les rues se mêlent les unes aux autres, je depasse le Géant pleine de lassitude de cette ville morte. Je m'enfonce dans de petites rues que j'enfume de mes cigarettes dans l'espoir vain de rejoindre le centre-ville. Trois fois la même voiture passe, noire, une de ces bagnoles rayées que les jeunes ont essayé de customiser -suivant les idées kitsch de leurs émissions ridiicules- sans y parvenir. Elle repasse et je suis toujours dans la même rue, le type au volant me regarde avec un air provocateur qui m'horipile carrément et je crois distinguer une longue balafre s'étirant sur sa joue malgré le noir environnant. Je compte doucement les appels de fards de la vielle Renault dans ma tête et mes oreillettes m'empêchent d'entendre les beuglements et sifflements des autres gars à l'arrière de la bagnole délabrée même si la musique "House" sortant de la voiture crée un fond sonore" gênant au dessus du trottoir sordide. J'attends d'avoir peur, mais je n'éprouve qu'une hautaine pitié à la vue de cette bande de types ridicules.