Pendant un court laps de temps, une dizaine de jours je dirais. Mon père et moi avons impudiquement montré notre affection l'un envers l'autre et plus les jours passaient, plus la maladresse gênante de nos gestes s'estompait. On a fait comme les autres familles, heureuses ou malheureuses, on a livré ce besoin d'amour que l'on s'évertuait à cacher. Ce besoin que j'ignorais et que je cachais avec talent.
Et puis il m'a prise par le col, faisant valser mon corps par sa force, me balançant contre le mur de ses grandes mains. Je criais comme une gamine qu'il n'avait pas le droit de me faire ça, mais qu'il pouvait bien me cogner autant qu'il voulait. Une de ses grandes mains s'est détachée de mon cou pour s'abattre contre ma joue, il a de nouveau serré mon cou entre les mailles du tissu violet et spongieux de la "robe de bain" de ma grand-mère qui commençait à se déchirer. Sa mère est passé, lui disant de s'arrêter à deux reprises d'une voix douce, puis s'est en allée comme si de rien était, et derrière mes sanglots de gosses, je savais très bien que de me voir dans cette situation lui faisait plaisir à la vielle, la remplissait d'un peu de fierté et de supériorité. Mon père m'a lâché et je me suis piteusement écroulée dans le canapé en silence. Je suis sortie, puis montée sur le toit de la cabane avant que je recommence à pleurer de honte dans mes clopes, aussi gamin que cela puisse paraître.